" Le crépuscule dévorait l'horizon de la plaine. L'orage avait laissé dans les chaumes des flaques d'eau où se réfugiait la lumière du ciel. De-ci, de-là, on entendait des plaintes et des appels. Une armure luisait. Un cheval galopait, crinière au vent, la tête haute, à demi-fou, traînant un étrier de bronze qui sautait sur les herbes. Une flèche lui perçait la croupe et tremblait dans sa gaine de chair. Le sang coulait sur la robe blanche : - Encore une victime des flèches anglaises, murmura pour lui seul un cavalier. Il allait sur sa monture, la tête basse, une plume à sa coiffe de velours..."